Не шли смс мне.

собирала марки, клеила их в тетрадки,
собирала, перебирала, будто чего ждала,
наши встречи редки и разговоры кратки:
- ну, привет, как дела? – и тебе привет, как дела?

говорят, ты - с другой, говорят, что она красива,
что была моделью, снималась для модного глянца,
что работает в банке клерком или кассиром,
где ее клиенты – немцы или голландцы

она возит тебя на тусовки в ночные клубы
на машине (конечно, красной, она ж блондинка),
да, я знаю правду, а ты все таишься, глупый,
понимаешь, все это нелепо и как-то дико

как-то все неправильно в наших мирах параллельных,
что вот-вот разойдутся, но что-то не разойтись им,
то есть ты отдельно, и я от тебя отдельно,
и звонки все реже, и нет электронных писем

и на день рожденья ты просто шлешь смс-ку,
мол, желаю любви, богатства и прочей хрени,
а она говорит по-голландски и по-немецки,
правда, плохо готовит, не пишет стихотворений

ты с ней будешь шутить о завтраках в ресторане
и на модных поэтов ты ее сводишь тоже,
только я не пойму, зачем же столько стараний,
чтобы сделать ее хоть чуть на меня похожей

(с) Юта Валес

Будь любим ею.

мне от тебя не приходит писем, ты независим, а что же я?
я покоряю иные выси, грусть свою ломтиками жуя.
так получилось, что вместо боли... переполняют меня стихи
мы не шагали с тобой вровень. я одиночка таких стихий,
где что ни слово, то будет песня, я бесталаннейший музыкант.
помнишь, когда-то мы были вместе, в наших ладонях горел закат…
после осталась у края ночи и поняла – оправданье есть!
если ты больше меня не хочешь, тут же сниму с тебя этот крест.
ну же, ступай. ты свободен, милый. вещи на тумбочке, вот ключи.
я все стихи заберу в могилу, но не сейчас. не ищи причин,
чтоб оставаться, ведь это мука - ждать нелюбимых, смотреть в глаза.
можешь с другою прожить до внуков, я же не против, я честно «за»,
просто такая на сердце пустошь, словно и не было наших встреч.
может её ты в квартиру пустишь, будешь и баловать, и беречь.
может она тебе станет морем/ боговой ласточкой/ выходным.
я лишь желаю тебе покоя. будь с нею счастлив,
и будь любим.

Самый.

'теплее одевайся в слякоть зимнюю и стужу. 
я ухожу, но лишь на время, не на век, 
ты поищи того,
кто точно будет лучше', - сказал мне самый лучший человек.
'но не печалься, не грусти, пусть и душою ты ранима.
уж поздний час, тебе пора домой.
ты просто не нашла еще того,
кого бы полюбила', - сказал мне самый близкий и родной.
меня тоска и боль съедали изнутри,
хоть весела была снаружи,
и не сомкнуть сегодня мне заплаканных, опухших век.
'ты просто не нашла того,
кто будет нужным', - сказал мне самый нужный человек.

 

Тебе, моя беда.

и когда не останется никого,
и ножей в спине будет-не счесть,
не забывай,пожалуйста,одного:
ушел тогда сам,так имей хоть какую-то честь.

(с) Екатерина Птушко

Мы с тобой давно задохнулись.

мне остается бросить в сумку билеты 
и обнулить свой телефонный баланс, 
чтобы не задавать, такие вопросы как : где ты? 
и давно ли ко мне погас. 

мне остается заткнуть себя, дуру,
чтобы так же тебя никак не понять.
ты спросишь - тоскую?
а мне бы тебя просто обнять.

когда от истерики хочется
ломать все бетонные стены/ кирпичные дома
лишь бы услышать твой ( который до дрожи мне) голос,
лишь бы спросить как у тебя дела.

когда я скулю как собака ночами,
перебирая всю никчемную боль.
мне тебя совсем не обещали,
плевать, что на рану сыплется соль.

когда я вычеркиваю даты/ числа
в висящем на двери в ванне календаре.
ты устал читать, а я рвать эти письма
- мы задохнулись с тобой еще в феврале.

когда ничего не осталось внутри
и тебя жрет оставшаяся дурацкая пустота.
а ты продолжай, нервно кури -
только я перед тобой чиста.

мне остается запомнить номер такси,
которое уже не повернет назад.
мой тебе совет - люби!
мы живем один лишь раз.

у меня уже совсем не болит.
слышишь, я тебя навсегда отпускаю!
пусть только все, синим пламенем сгорит
боже, я тебя умоляю. 

 

-Не люблю я высоких слов.
-А что в них такого противного?
-Чем выше слова, тем ниже желания. Иные люди прикрываются ими как ширмой, за которой уже разделись и жаждут тела.

Валиуллин Ринат. роман «Кулинарная книга»

« Да, похоже, подонки — мой удел. Но это не остановит меня в поиске идеального мужчины ».
— Ава Гарднер

какой твой сегодня девиз? hold on? come in?
зачем ты себя отрыла в воспоминанья хранилищах?
рисую сегодня твой образ, вспоминая изгибы спин
а дорисовываю - в пыточной.
канонирам - сжигать фитиль. гильотинам - срываться вниз.
расстояние, оно, знаешь ли, лучшее из палачей
мое сердце теперь с тобой. без стикеровки и без акциз
мое сердце теперь с тобой. на связочке для ключей
...........
а кроме твоих объятий
ничего не было горячей.
...........
какой твой сегодня девиз? put up? tear down?
что мне, скажи, ожидать, что еще одолеть?
полярные ледники, высыхающий океан?...
........
а если бы мне улыбнулась
я, наверное, мог бы
взлететь

(с) Ефим Стрелков

No man, proclaimed Donne, is an island, and he was wrong. If we were not islands, we would be lost, drowned in each other's tragedies. We are insulated (a word that means, literally, remember, made into an island) from the tragedy of others, by our island nature. <...> We draw our lines around these moments of pain, remain upon our islands, and they cannot hurt us. They are covered with a smooth, safe, nacreous layer to let them slip, pearllike, from our souls without real pain.

Neil Gaiman. "American Gods".

(с) пирожки.

мам для поэзии искусства
не для работы создан май
дочура гребаный филолог
копай

и чтоб никуда не деться от карих его очей.

смысл совсем не в том, - чтоб в конце недели два солнечных выходных;
чтобы целовать на прощание так, словно это Божий удар поддых –
неделю помнить то место своей ладони, которого он коснулся.
не верить частотам пульса,
чтобы он посмотрел на тебя, прищурился, улыбнулся –
и смешно стеснялся оставленных чаевых.

смысл совсем не в том, - чтоб уснуть под утро, прижавшись к нему спиной,
измерять свою степень свободы – что в целую ночь длинной,
перерастать по краешку ребер в удары сердца,
не позволяя себе проснуться или одеться.
наполняться смыслом и глубиной.

детка, ты бьешься во мне, как мотив.
заезженный и дрянной.

смысл совсем не в том, - чтоб разлетаться простудами на куски,
чтоб никаких тебе, в общем-то, аномалий, колкостей и тоски:
выдумать повод, позвонить ему в полвторого –
проснуться в пока незнакомом тебе Перово -
где слишком зелено, потолки чересчур низки,
и гладить своей ладонью его виски.

смысл совсем не в том, - чтоб искать свой приют среди тысячи москвичей,
носить на плечах поцелуи чужих ночей,
сидеть на ступеньках трамвая, ошалев от стоимости проезда,
как обычно, не вспомнив код от его подъезда.

а просто изредка отдаваться звоном брелка – на связке его ключей,
пока город встречает утро: холодеющий и ничей,
и чтоб никуда не деться от карих его очей.

(с) Наталья Озерицкая

Ради тебя...

я ради тебя готова идти на жертвы,
не есть ночами, считать себя вольной птицей,
я ради тебя готова стать самой самой,
и только на все пятерки теперь учится.

я ради тебя готова погибнуть даже,
чтоб только тебя услышать,глупо.
я ради тебя ты знаешь, пойду и дальше,
пускай мне от этого будет худо.

я ради тебя похудею хочешь?
пока не стану как балерина, 40.
не слышу, что ты опять там бормочешь,
смогу,и буду есть только творог.

я ради тебя повзрослела знаешь,?
ну вешу 40. а ты мне не верил,глупый,
подумаешь,ну не ты же страдаешь,
и не тебя называют " куклой"

смотри, у меня выпирают ключицы,
ведь ты вернешься теперь, знаю.
а ты говоришь " летай себе птицей"
кому я нужна то теперь такая.

Я тебя давно простила.

Раз так, решил пусть будет тишина...
И пусть. Меня она заполнит тоже.. 
Ты думаешь была я влюбленна?.. 
Нет, я люблю до одури, до дрожи..
Пусть дождь растянет капли по плащу, 
а ветер треплет зонтик, что есть силы...
Ты думаешь, что я так и не прощу?..
А я тебя давно уже простила...
Как все же не хватило нам тепла..
Лишь холод иногда менял оттенки..
Ты думаешь,что я легко ушла?..
Да, лишь за угол...и вниз спиной по стенке...

Чувства бесценны, а вам цена бумага.

какое мне дело, что ты ни во что не веришь?
какое мне дело, что ты никого не ждешь?

Уже июнь и что же

я уже забыла как это замаливать свои грехи
да и пусть, опять в четыре часа ночи
от подруги смс : " слышишь, беги.
беги от него, что есть мочи. "

за окном не декабрь/ не январь,
слышишь, милая, согреешься.
с ним ведь как всегда очередная тварь,
а это дорогая не лечится.

я его жалким февралем назову
так просто, на память.
интересно, он кому-то еще говорит " люблю ",
когда абонент его занят.

я его накормлю бесконечным дождем,
но как много отдам за улыбку.
мы его вместе с маем подождем,
а потом отправим в июнь/ июль/ август открытку.

наконец-таки брошу курить
и у меня пропахнет шея его дыханьем.
господи, да как возможно так любить,
что за наказанье.

я подружусь с огромными очертаниями зданий
и полюблю запах отправляющих билетов.
я задохнусь через линий расстояний
и этих гребаных километров.

я подружусь все-таки со своей головой,
может. если только не собьешь ее окончательно.
я на весь мир крикну, что ты мой!
так и будет, обязательно.

и потом внезапно я напьюсь,
и душа покроется с волдырями инеем.
только пожалуйста, не помни наизусть
и не называй меня ее именем.

Ты вернешься?

это время учило тебя дурному:
набирать ледяную из крана воду
в три недели не мытый чужой стакан,
когда руки тянутся к телефону,
к стёртым выученным номерам.

во входящих плюсуется единица,
ты заходишь, а это, как прежде, спам.

ждать мучительно, да, но вполне терпимо,
если видишь, как брезжит в тоннеле свет,
но ложится крестом - не поднять - на спину
мир, где нет ни надежды, ни "I'll be back".

ты скучаешь и шепчешь во сне "привет".

на другом континенте услышат это,
и так сбивчиво, робко, как будто эхом,
"не могу без тебя" прозвучит в ответ.