8 сЛОВ

ты берёшь меня - и откладываешь на потом:
послезавтра, после обеда, на той неделе,
если станет на пару градусов потеплее,
если к пятнице поулягутся чуть метели,
если наши возьмут победу в прыжках с шестом,

если будет в четверг доделан вон тот отчёт
или кофе остынет медленней, чем обычно,
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.
восемь слов - это даже больше, чем нужно в год.

восемь слов - и да не случится ни с кем чудес
или армагеддонов, кому что ближе.
я не стану писать, что я не собираюсь выжить,
что давно тебя больше - серьёзно, - не ненавижу
и не то что бы мне так страшно бывало без.

ты не станешь писать, что уютен твой новый дом,
что без колких и хрупких в нём стало куда светлее,
но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле,
всё пытаешься вспомнить - чего мы тогда хотели,
грея руки друг друга под августовским дождём,

всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд:
перейти невозможно - и это почти привычно.
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.

и решительно ничего не произойдёт.

(с)

Я занята — наслаждаюсь своей юностью!

Бьянка Стрэтфорд

Любовь - не любовь

и ни при чем тут вахтеры, шахтеры, электромонтеры,
любовь - не любовь, если ты по
утрам не бежишь сворачивать
горы.
если ты каждый день не сгораешь, как чертова спичка.
значит эта любовь давно уже просто привычка.

и ни при чем тут поэмы, стихи,
женихи и невесты.
любовь - не любовь, если не хочется просыпаться вместе.
если выходишь из дому, и словно ударили чем-то тяжелым и пыльным.
любовь - не любовь, если не хочется быть любимым.

не перестала

Перестала ли я Вас любить? Нет.
Вы не изменились и не изменилась я. Изменилось одно — моя болевая сосредоточенность на Вас. Вы не перестали существовать для меня, я перестала существовать в Вас. Мой час с Вами кончен, остается моя вечность с Вами.

Марина Цветаева

730 дней.

А как умирает память о человеке?
В какой момент осознаешь, что уже не помнишь любимого лица?
Наверно когда он перестает сниться.
И ты уже не боишься, что случайно столкнешься с ним на улице…
Не ждешь этого…
Зачем?
Все равно ничего не изменить….

Или же когда плавишься в объятиях другого мужчины.
Знакомого/ незнакомого – не важно.
Ключевое слово – другого.
А утром просыпаешься на его плече и думаешь, что все неправильно, что он не заменит тебе того единственного, память о котором ты пытаешься убить….

А может воспоминания умирают, когда ты пьешь уже не первую рюмку водки и рыдаешь на плече подруги о том, что просто не способна вычеркнуть из своей памяти человека, который был для тебя просто всем.

Как умирает память о человеке?
Никак.
Воспоминания – они бессмертны.

С тобой ни зрелищ ни хлеба.

как живешь?
неужели и правда - живешь?
и не помнишь, как теплое билось в аорте.
было так хорошо, что хотелось испортить.
(и поверь, получилось. не верь. не поймешь)

неужели не хочешь с криком бежать
от друзей, у которых счастливые семьи?
а ты гордо один торжествуешь над всеми
и, как прежде, пытаешься жить не спеша.

и не надо. не помни ее никогда.
конопатую дуру, что верила слепо.
ту, которой с тобой - ни зрелищ, ни хлеба.
ты живешь, а она без тебя - умерла.

(с)

километры

в жизни не самый надёжный советчик память,
и шансы на счастье упали почти к нулю,
ведь людям порою проще друг друга ранить,
чем, бросив обиды, открыто сказать «люблю».

Бабы знают. Бабы, блядь, всё знают. Даже если они не знают, они всё равно узнают. Возможно, мужчины не поймут этот пост, но бабы-то знают.

я болею тобой и кашлем.
мои волосы пахнут дымом.
я скучаю и это ужасно,
тяжело это, невыносимо.

Я приеду однажды под вечер.
Позвоню
И поправлю пальто.

Как же хочется этой встречи,
Мой любимый, родной

Никто.

Что-то странное творится в мире.
Отношения обесцениваются, сникерс дорожает.

Ты долго грустишь, когда опаздываешь на свою маршрутку?
Ровно до того момента, пока не приедет новая.

И мы ведь сейчас не только о маршрутках.

Любит? Разве он может любить? Л. Н. Толстой "Анна Каренина"

Ты знаешь на что подписываешься?

ты готов просыпаться со мною, с такой лохматой,
отдавать мне футболки свои по ночам, как пижаму?
ты готов ли к тому, что я злая ругаюсь матом,
а в субботу зову на шарлотку любимую маму?

ты готов вечно слушать нытье про коллег занудных,
про подруг у которых не ладится в личной жизни?
ты согласен на то, что порой становлюсь безрассудной?
и меня посещают совсем не здоровые мысли.

ты готов меня видеть в белье и немного странной,
ты готов каждый день видеть все лишь одно и то же,
ждать меня по утрам два часа, пока
выйду из ванной,
и уже опоздав бегать голой с гусиной кожей.

и встречать меня возле дома, но злую с работы,
и выслушивать, что наш начальник индюк полнейший.
но молчать, хотя слышишь наверное раз в сотый,
и твердить, что наверное я там сотрудник важнейший.

если так, то прими это все и душой и
сердцем,
если так, я наверное выбрала верно
тогда.
я пришла ни на день, ни на месяц в твой дом погреться,
если все же готов, значит я прихожу
навсегда.

Любимой не

Я обняла бы тебя всеми рифмами,
пробралась бы внутрь с помощью слов,
я была бы рядом самыми чистыми,
нежными, яркими отголосками снов.
я всего тебя прошивала бы звуками
голоса, сохранившегося в твоей голове..
Но, увы, я больна предрассудками
и боюсь оказаться "любимой" плюс "не".

Я напишу книгу, в которой ты ко мне вернешься.

Я. Муакс.

Не прикасайтесь ко мне, прошу.
Руки у вас не родные.

— Радость моя, но, если ты прочитаешь такие книги сейчас, что ты станешь делать, когда вырастешь большой?
— Я их буду жить.

Жан-Поль Сартр

- Чем же он твое сердце затронул?
Чем он душу твою подчинил?
Чем пробил твою оборону?
- Он меня никогда не любил.

Можно вытащить человека из грязи, но из человека ее вытащить нельзя.

девочки в свои тринадцать- четырнадцать
дадут нам мастер-класс по ласкам 
в горизонтали.
эх, девочки, вся ваша проблема в том, что 
вам никогда не бывать на тех крышах,
с которых мы
без крыльев
взлетали.
время-то, оказывается,
идет по спирали:
виток будущего отдает
привкусом прошлого года,
почему лучший смех -
это смех без повода?

к вам от нас уходят,
если вы не заметили,
не лучшие варианты
из возможных.
люди должны подходить,
как половинки,
вы же- как пазл.
когда вы уже поймете:
чтобы быть с кем-то,
не нужно штудировать "камасутру",
нужно просто
уметь
быть разной.

любовь в чистом виде
никогда не придет к тому,
у кого

внутри

грязно

Сорок тысяч лет существует человеческий язык, а мне не хватает слов, чтобы описать наши отношения.

Анна Ахматова.

"Отодвинув мечты и устав от идей,
Жду зимы, как другие не ждут.
Помнишь, ты обещал, что не будет
дождей?
А они всё идут и идут…
Удивлённо смотрю из квартирных окон —
Я во сне или всё ж наяву?
Помнишь, ты говорил, что вся жизнь —
это сон?
Я проснулась, и странно, живу…
А назавтра опять мне играть свою роль,
И смеяться опять невпопад.
Помнишь, ты говорил, что любовь — это
боль?!
Ты ошибся, любовь — это ад!"

Мы с вами не тех любим, наверно,
В большую любовь верят лишь утописты,
Любить без взаимности — это так скверно, 
А мы продолжаем любить. 
Мазохисты.

любимая Полозкова

от меня до тебя
расстояние, равное лучшей повести
Бунина; равное речи в поиске
Формулы; равное ночи в поезде
от Пивденного до Киевского вокзала.
расстояние, равное «главного не сказала».

я много езжу и наедаюсь молчаньем досыта.
мне нравится быть вне адреса и вне доступа.
я представляю тебя, гундосого,
в царстве бутылок, шторок, железных прутьев -
спящим в купе, напротив.

это, собственно, всё, что есть у меня живого и настоящего.
ни почтового ящика, столь навязчивого, ни вящего
багажа; я передвигалась бы, будто ящерка
век, без точки прибытия, в идеале.
чтобы стук и блики на одеяле.

это суть одиночества - сколь желанного, столь бездонного.
это повод разоблачиться донага,
подвести итоги посредством дольника,
ехать, слушать колёса, рельсы, частоты пульса.
чтобы ты прочёл потом с наладонника
и не улыбнулся.

чтобы ты прочёл, заморгав отчаянно, как от острого,
от внезапного, глаз царапнувшего апострофа,
как в je t’aime.
расстояние, как от острова и до острова,
непригодных ни для рыбалок, ни для охот.
все маршруты лежат в обход.

(с) Вера Полозкова

моё море.

«в одну реку дважды не входят» —
трещат повсеместно мамы, друзья, все в округе,
а что если это бездонное синее море?
море, которое дышит, море, которое любит,
и даже имеет руки.

не потеряйся в том, чего попросту нет.

каждая фраза

между нами февраль. майский ветер. пьянящее лето.
килобайты стихов - тех, что так не хотелось писать.
мне расскажут в подробностях, с кем ты, на ком ты и где ты.
я тепло улыбнусь - "он свободен. он может гулять".

амазонка сдалась. я лила тебе мёд каждой фразой,
хоть и знала давно, что покорность змее не идёт.
получился финал, предсказуемый, в принципе, сразу.
хорошо, что сейчас. хорошо, не на высшей из нот.

ты придёшь в мои сны бессознательным эхом соблазна.
и во сне я вернусь даже в ад, если ты позовёшь.
просыпаюсь в слезах, обнимаю хороших и разных, -
"что, кошмары опять?" - "да.. кошмары". не худшая ложь.

если слабость сильна, то логично, что сила угасла.
ты не нож и не пуля, - ты медленный, ласковый яд.
это жутко пугает привыкших кататься по маслу:
лучше честная драка, объявленный громко джихад.

я кричу в пустоту этой осени - хватит. довольно!
дай мне право стереть его образ с закрытых страниц!
пусть он блекнет легко. пусть он больше не делает больно.
пусть другие в экстазе сгорают и падают ниц.


ты остался запретным - гора или яма /по рейтингу бывших/?
я не бросилась в пропасть, но я отдалилась, любя.
мы не будем вдвоём... слава Богу.
и ты не услышишь,
что когда я молюсь, я всё время молюсь
за тебя.

тытытытытыты

Мне, честно, нравилось, что ты любила, 
И так наивно мне писала смс, 
Я делал вид, что я люблю, картинно.
Как все мужчины, я хотел один лишь секс. 

Мне честно нравилось, что ты вздыхала,
Когда тебе я набирал от «нефиг» просто,
За 5 минут ты расспросить всё успевала,
А я лишь делал вид, что всё серьёзно.

Мне, честно, нравилось, что для тебя был важен,
И то, что на тебе я вовсе не завис,
Я делал вид, что я вникаю даже,
В твои рассказы полные реприз.

Мне, честно, нравилось, что было наплевать,
Куда, когда и с кем срывалась ты под вечер,
Мне нравилось лишь только потреблять,
Ты мне себя... Другой тебе вино и свечи.

Тебе других не надо было воздыханий,
Речь президента... Ты одна на новый год,
А я с другой... в тусовке дико пьяный.
Приедет, позвонит...- ты думала - «вот-вот».

Ты упускала шансы быть счастливой,
Твоя апатия - как страшная болезнь,
Ты упускала шансы быть с мужчиной,
Который полюбил бы, такой какая есть.

Тебе смешны - тобой чужие восхищения,
Ты вся во мне, а я на простыне с другой.
Я не цинично относился к поражениям,
А подходил к процессам с головой.

Ты мемуары мне карандашом и ручкой,
Другим ты средний палец вместо «да»,
А я считал тебя доступной лёгкой сучкой,
В то время, как другие, думали - «мечта.

ничто не вечно

Теперь я знаю: всё когда-нибудь остынет,
идите к чёрту с вашим "навсегда" -
я предпочту стреляющих мне в спину,
чем тех, кто беспощадно врёт в глаза.

нужно жить для кого-то, милый

пойми, все дело в этом безумии,
в этой нехватке чего-то важного, 
в этой нехватке чего-то нужного, чего-то, 
что ты всегда искал . 
этот дурацкий 'эффект отсутствия' 
скоро прикончит тебя - бумажного.
а ты по-прежнему помнишь каждого,
кого когда-то не удержал.

"всё у нас будет"

Налейте мне яду до горлышка,

Я устала от вас Государь.

Не нужно мне больше "всё будет, солнышко"

Я кричать готова и бить по губам.

И детский шампунь не спасает,

Лей да покрепче чего-то в стакан.

Я сейчас как Маяковский:

Матом ругаюсь и ,наверно, устрою скандал.

Тишина и покой придут в старости,

Априори не смогу попращаться с тобой.

Я честно за тебя очень рада,

Что ты легко попращался со мной.

(с)Рена.

Дайте его увидеть

мои нервы натянуты проводом,
из за срыва с обрыва в грусть.
ты не жди меня, дай мне холода,
я при виде тебя разревусь.

Сах.

здесь что ни лето, так осень, бардак и сплин.
есть пара строк, да и те, как всегда, в утиль.
я бы тебя узнала из тысяч спин,
только прошли вагоны, подняли пыль,
а на перронах – люди, мешки, столбы –
ни разглядеть, ни позвать, ни оставить знак.
на загорелых листьях резвится дым.
на леденцовом доме не сохнет лак.
ветер дурнее с каждой секундой, и
реки все чаще бьют головы о гранит.
здесь что ли лето, так осень, бардак и сплин.
здесь что ни глупость, так что-то ее хранит.

Воюем.

Приходи ко мне воевать!
Хватит злиться на расстоянии,
Хватит ревностью мучить сознание,
Поле боя готово — кровать!
Приходи ко мне воевать!

Приходи ко мне воевать!
Хватит спамить обидами глупыми -
После схватки они станут трупами.
Ну а если возникнут опять,
Приходи ко мне воевать!

Приходи ко мне воевать,
Я тебя, диким чувством объятого,
Не смотреть зову — я не Ахматова.
Назначаю дуэль на пять.
Приходи ко мне воевать!

Галечка Титова

Прости, что была в твоей жизни.

ну, вот и все… прости, что я была..
коснулась сердца, или так хотела…
пыталась – да… а если не сумела,
прости за недостаточность тепла..
за ночи, проведенные без сна…
в мечтах о том, что с нами будет дальше..
за то, что не угадывала фальши…
и верила…как берегу волна…
за счастье, захлестнувшее на миг…
за нежность, колдовавшую безбожно,
за то, что я забыла осторожность,
и шла к заветной цели напрямик..
за то, что нагло врали зеркала..
наивность мне не служит оправданьем..
за то, что ты был светом и дыханьем…
целую… и прости, что я была…

© Злата Литвинова