Волшебницы нет.

"этот будет, конечно же, твой, - мне сказала однажды волшебница, - без царапинки выйдя из войн, на тебе обязательно женится, будет чайный и пряничный дом, 
будут две замечательных дочери - только он из таких, кто ведом, на тебя здесь несметная очередь, а ведомых ты гонишь взашей, и они называются прошлое, ты танцуй, расцветай, хорошей для того, кем окажешься брошена,
для того, кто с тобою суров, разметайся огнями-косицами. он умнее всех профессоров, он святая твоя инквизиция, он твой крест, и неси же его, по тобою нехоженым улицам,
ты из пламени выйдешь живой, он в поклоне невольном ссутулится, настоящее имя вскричит, поцелует горелый подол тебе, пепел будет в гортани горчить, но сама себе сделаешь оттепель, только помни про имя имен, и про ведьмино слово единственно, он тогда будет словом клеймен и полюбит тебя, словно истину, равнодушие снимет рукой, не отвергнешь его - значит, женится,
слово то..." - и ушла на покой, растворившись во мраке, волшебница.


я все жду, я ночами не сплю, 
испускаю безмолвные жалобы,
я все жду, что прошепчет "люблю", 
а иначе я здесь не лежала бы,
а волшебницы нет до сих пор, 
я то в коме, то в крике, то в панике,
жизнь уходит, как поезд в депо, 
и кончается в заспанном спальнике.